Ficciones

Es como escribir 'te odio' con la sopa de letras. Inventarte un entusiasmo que en realidad no es más que un chisme, y yo lo sé. A ratos me veo desde mi techo, echado y medicado en un estupor. Ya te vomite.
Ya no hay consecuencias, ya no hay relevancias. Es solamente una cruda desdichada, es un gesto fracturado.
Tengo las neuronas llenas de caries; a mis dientes les gotea la sangre. Pero es que no me entiendes, me siento una caricatura, vulnerable ante cualquier borrón, ante cualquier rasguño de tu ira.
Soy pornografía, soy una pastilla.

El espejo se rompió.
Las piezas se perdieron por debajo de la cama.
Se perdieron.
Las escondí.
Abajo de mis pies, atrás de mis espinillas.
Y tú, por ahí en la pared, postrado dando vueltas
como loca entaconada: que mal me caes. en verdad.
Quisiera besarte a ver si me haces caso.
Pero ya me estoy filtrando entre los cauces
Planchando mis pliegues
y tú...
tú estás MUERTO.



:]!