El País del Nómada: all we know is what we're fighting for

No seremos los primeros en decir que nuestro mundo es grotesco. Y ni seremos los los últimos. Sólo somos una voz más, unidos a millones de gritos silenciados por la televisión, por los gemidos eróticos, por las risas falsas, por los carros último modelo, por el sonido del oro repartiéndose. Sin embargo, seguimos teniendo voz. Todo lo que retumba afuera de la ventana en realidad es el silencio de una tristeza sin cara y sin nombre, las alas rotas de un pensamiento oculto y enterrado. Sal. Sal al mundo y camínalo.
Siempre tenemos el morbo de ver que pasa cuando hacemos caos. ¿Qué tal si por hoy intentas ver qué pasa si reparas algo? Una amistad, un corazón, una carretera, un árbol muerto. ¿Si secas una lágrima ajena o abrazas a un desconocido?
A cada hora, la gente permanece enmascarada. Todos se esconden atrás de un cinismo seco, de una comedia sedada para conseguir un objetivo cifrado. Las horas pasan y me estoy secando, sufriendo por travesuras ajenas. Con el caminar de las nubes se me van los instantes y me quedo con un ataúd de besos, sentado sobra una banqueta desgastada, mal diciendo al mundo por dejar tantos hoyos en este camino, por hacer que caigan los diluvios cuando corro para verte a los ojos.

Pero quedamos unos pocos, muy pocos, que nos bastamos con una sonrisa, con una danza improvisada. Gracias.